A chat perché

nouvelle adresse: www.àchatperché.net

"à chat perché" change d'adresse! On le trouvera désormais ici, sous la forme d'un site spip, sans pub qui s'affiche en haut de l'écran, et avec en prime une possibilité de navigation par mots clés, et la possibilité d'insérer des brèves.

Les rubriques seront globalement les mêmes, en mettant cependant davantage l'accent sur l'idée de chantiers ouverts au public.

nouvelle mouture

Nouveau site en préparation. On peut même dire que ça a bien avancé: il reste encore des articles tests par ci par là, mais le nouveau "à chat perché" commence à ressembler à quelque chose de présentable.

C'est par ici.

Commentaires et suggestions bienvenus (surtout si donnés avec conseils techniques!!!).

pirouettes (16)

16.       Si quiconque nourrit un homme est son maître, quiconque le maîtrise devient-il pour autant sa nourriture ?

Tout paraît calme

Tout paraît calme et florissant. Le ciel est un mirage pour initiés. Une plume vole. C'est la dernière note d'un soupir. Mais il fait nuit. On entend son pas gronder au loin. Mais tout a déjà été rendu il y a longtemps. Du plus loin de l'horizon une tache noire se met à grandir, soulevant la poussière. Il n'y a plus de mirage mais des rues. Soleil couchant ou bien nuages bousculés chaque jour différents. Se poser en milliers de signes. Quelqu'un se lève. Un homme la main tremblante. Que d'histoires narrées qui n'auront pas d'écoute. Silence au-dedans de moi. Le poids de tant de rives sur une seule rue éclate comme l'orage. On voudrait bien entendre le silence faire enfin silence. La nuit à son travail. Comme en procession. Chacun déloge l'autre. À jamais figurants de ma mémoire. Nulle valise ne la rapatriera. Je me faufile hâtivement entre eux. Un homme tombe à la renverse. Et me voici, j'accours. Me voici en vie. Cavalier seul errant en sombres bâtiment à gauche sur cour. Accompagnant le jour versatile vers son déclin. Croyant apprivoiser tous les oiseaux. Le jour une fois encore redevient jour. Tout ce qui est autour déjà rongé. Un combat avec les monstres. Voleurs à la sauvette. Ne pas être aurait été un tel repos. Au faîte de la douleur un mot. Rendez-vous dans la ville et de ville en ville. Dans la lumière revenue. Sur les larges trottoirs qu'un orage soudain surprend. Encombrant ma rue de vos pas sans but. Un peu de poussière aux doigts. Les horloges marquent toutes une heure différente. Nous faisons ensemble un pas.

 

Pierre Ménard,

qui prend ma place, comme je prends la sienne, en ce premier vendredi du mois.

 

Tiers Livre et Scriptopolis sont à l'initiative d'un projet de vases communicants: chaque premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d'un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement... Ne pas écrire pour, mais écrire chez l'autre. Beau programme qui se met en place, pour la seconde fois, entre Liminaire et A chat perché.

 

Le mois prochain, A chat perché échangera avec Anne Savelli.

chantiers

 

Reprise du blog, en attendant prochaine migration vers un site encore en contruction.

Demain, premier vendredi du mois, opération "grand dérangement": à chat perché accueillera Pierre Ménard, et nous nous déplacerons sur son site Liminaire.

Chantiers, l’un de ces mots qui revient sans qu’on y prenne toujours garde. Ce qu’il implique de travail en continu, ouvert, perpétuel rebrassage. Tension entre l’inachevé et l’élan vers. Ce qu’il dit aussi de l’intime comme matière : une construction à accomplir, et que sans écriture pas d’avancée en soi, vers soi. Chantiers, à préférer toujours à l’esthétique des ruines et des décombres (comment Drieu ou Céline utilisaient ce dernier, ce qu’ils y mettaient comme chantier nécessaire d’un ordre nouveau). Ecouté Charles Juliet hier soir sur Inter : de là que précisée cette idée d’un chantier de l’intime. Ce qu’il disait de Cioran et de la posture (imposture) du désespoir permanent. De comment il s’est progressivement tourné vers la vie, et éloigné de l’œuvre de Beckett. Œuvre noire d’un homme lumineux, noirceur sans rien de joué. Etapes nécessaires ; livres qu’on laisse derrière soi, auxquels on revient. Lire écrire et construire.

retour prochain

Pause pour quelques semaines: chantiers à mener un peu plus loin, et tenter de créer un autre espace que celui-ci pour intervenir sur l'écran, un peu moins impersonnel (même si parfois tellement rétif à la manipulation logiciel, mais on apprend, doucement on apprend!)

wenn man ein Indianer wäre (variations)

Variations sur un texte bref de Kafka, à l'initiative du site Regard au pluriel, réunies par François Bon dans un Calaméo. Ce qui d'un texte peut engendrer de textes. Ce qu'un texte peut porter de soi, faire surgir. Comment chacun aborde, déborde le texte initial. Bel exercice.

assis dans la salle à manger

Chaleur excessive. Les vieux ainsi souvent. Attente immobile dans la chaleur étouffante. Près d’un foyer de cheminée. D’une cuisinière à charbon. Regard dans le vide. Pas même le prétexte d’un téléviseur. Enlever ton manteau. L’installer là à l’arrière de ta chaise. Tout à l’heure le déposer dans l’entrée. Quand ton sac dans la chambre. De son pas lent se glisse vers la cuisine. Frottement furtif des pantoufles au carrelage. Cesse. Profil te propose un café. Une heure plus tard t’aurait dit qu’un reste de vin blanc. Qu’une bouteille ouverte dimanche. Dire que pourquoi pas. Se souvenir du goût douceâtre d’un café clair mêlé de chicorée.

164 (au sujet de)

164 syllabes dans un sonnet; en reprendre la contrainte formelle, et écrire de brèves séquences narratives; enchaîner ces séquences conçues comme parcours dans l'espace d'un pavillon vidé de presque tout, sinon ces meubles et une vieille femme; narrateur visiteur; ce qui de passé dans un espace; ce qui d'autres espaces en un lieu; essayer d'écrire 164 séquences.   

dans l'entrée

Pas lent des pantoufles au carrelage. Son corps qui s’éloigne. Ce qui de cassé dans la voix. Le savoir pourtant que ces paroles identiques. Que la route. Le temps. Et tout ce trotte-menu du quotidien. Litanie entamée. Ce qui de vertige dans ces mots. Ce qui de vide et d’échos. Temps aboli des paroles muettes. Quoi encore de réel alors ? Cette porte d’entrée refermée. Ce porte-manteau. Ce parapluie accroché. Cette porte de cuisine. Celle de la salle à manger. Ce sac de voyage dans ta main. Ce manteau qui pèse à tes épaules. Ne reste plus qu’à la suivre. Entrer là. Poser ce sac. T’asseoir en silence.